Bebo as estrelas de mais perto...
Como água fresca da fonte, a carícia da sombra,
E até a calma silenciosa da noite que cai devagar.
Em cada mão de céu e chuva a minha boca bebe
a tristeza comovente de um grande amor
como se a dor pudesse ter um gosto suave de licor.
Dentro da solidão da minha noite morta.
Que lhes importa a dor, que lhes importa?
E sorri a dor nos olhos do sofredor
A beleza imortal do homem que tanto amou.
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